深夜的人选择文字来安眠，听着歌声来抚慰；和着眼泪来入梦，在梦里，诉尽衷肠。
——题记
人善言，却往往词不达意，内心苦到极致也能笑谈风声，渴望有人了解，却从未有人读懂。所以，孤独寂寞的人，比比皆是。大多的诗人是寂寞的产物，大多的小说家是被生活磨练出来的最优品，大多的艺术家守着孤独一生，而大多的你却在浮华里打捞着平凡与梦想。你会觉得，一粒红尘是你，一股风沙是你，一颗石子也是你，它们都是你却又都不是你，因为孤独从未有随从。
话说多了觉得肤浅，话说少了觉得高冷；努力过了觉得也就如此，毫无畏惧也可以无所顾忌。别人眼里的你，怎样都好，自己眼里要装得下这万千不同。提起笔不一定要写出哲学真知，低下头也不一定要卑微乞怜，可拿起来的东西，弯下去的腰杆，就绝不辜负。
耳鸣的人一般心里有声，不会吐字的人一般心里藏了天下，爱装聋作哑的人凭借的也从不是本能，那是种习惯。鲁迅先生的黑屋子里，那群睡梦中的人，叫醒错，不叫醒亦错。当一个人清醒的时候，是无用的，当一个人呼喊的时候也是无用的，当人人都开口都张耳的时候才把这种习惯改除掉，那些希望才会有。不免吐槽自己，也是爱装聋作哑，守着明亮之城过着栈道之缝，心里几万个人人，却抵不上一个本我之执拗。
你不是我，那就随性随心，别和自己装聋作哑。
文字向来是寂寞的，是没有情感的，你赋予它是怎样的，它便表现出来是怎样的。你温婉，它也温婉，你悲伤，它替你伤感。你豪情万丈，它自然侠骨柔肠，它教会你许多，在一字一句的斟酌下，把情感通通化为笔上灵魂，游走的是故事里各色的你自己。
死在凋亡的季节里，在漫天花季里重生。
文辞的感动无痕，向来懂者懂，不解者不解，做个独行侠，路过小镇，路过遇见，路过文字，最后一笔一划始成章。
夜又静了，零点之后又是明天，作这样一篇文章也是无缘由，忽而想起，忽而促就，到头来，终究陪伴我的只剩下文字了，也是寂寞，也是巧合，到也是缘分。
晚自夜中来，静由心上生，文未寂中忧，安是万物眠。
晚安，于小鱼。
失眠的人越来越多，困于心的人徘徊在深夜，愿你如风，自由而忘我，如文辞，洒脱而随性。
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