那些遥远的记忆
岁月如梭，无论再怎么不舍，也追不回匆匆溜走的似水年华，我乘坐着记忆的火车，遥远的往事像是在时空的隧道里悄悄地闪现：
年少的时候，我们这群小伙伴们总喜欢在落叶之际，在放学回家的路上，瘪瘪的肚子就唱着“空城计”，看到邻家的菜土里长着牵牵连连的红薯藤时，我们便会蹲下身子，小心地扯起藤蔓，拔出红薯，有时候太用力，藤蔓一下子就断了，我们倏地倒退几步，一屁股“坐”在了地上。或是运气好的话，用手一刨，“啊”的一声尖叫——一个硕大的红薯傻傻地躺在那里，等着我们来瓜分。于是，急忙用泥呼呼地小手抚摸着，接着，又用指甲缝里还残存着不少黄泥的手清洗着自己的“宝贝”后，然后大口大口地吃起来，要是吃出来时是“红心”后，必定少不了在伙伴面前炫耀一番。当然，也免不了将扯出来的藤蔓小心地“伪装”一下，仍然将泥土填满小坑，用藤蔓严严实实地遮盖好，然后像兔子一样“跑”了。等到邻家大娘或是老奶奶发现时，免不了对我们嗔怪几句，也有拿着藤条装模做样地在后面追赶我们的，大声叫喊着：“我告诉你爸妈去，再让我碰到一定要抽你一顿。”我们早已“逃之夭夭”，躲在树丛里偷偷地乐呢！其实，为一个小小的红薯，村子里的人是不会计较的，只是很心疼被我们破坏的菜地。故事的结果是：还没有来得及消化好美食，母亲的巴掌或是唠叨就在夕阳的落幕中等待着我们的晚归。
母亲的晚餐从来都不丰盛。月底，偶尔会发现碗底有一个小小的荷包蛋，我便会半眯着小眼睛，低着头，美滋滋地享受着这份佳肴。饭桌上一碗家里种的蕹菜梗炒辣椒，把我们辣得晕头转向，分不清哪是蕹菜梗，哪是青辣椒，一碗又一碗的饭便快速地咽下。磨光了的暗红色漆的饭桌上，很少有更多的食物提供，粗茶淡饭就是最真实的生活。母亲的喋喋不休，父亲的沉默，弟弟的顽皮，便在这饭桌旁演绎着一场精彩的童年记忆。
冬夜，除了天上的星星喜欢给漆黑的夜空增加一点稀稀疏疏的神秘之外，整个乡村早早地就处于黑暗之中，屋外的寒风寂寞地刮着。偶尔，我也会踮起脚尖，偷偷地起床去看那很难变更频道的老黑白电视。记得为了看当时的热播剧《渴望》，我被母亲罚跪了几次。很多个夜晚，只能躲在被子里呆呆地想着外面的世界。旷野里传来断断续续的狗叫声，或是悉悉索索的声音，我只有蒙着头，屏住呼吸，生怕惊动了鬼神。虽然，明知道没有鬼神，但因为我家坐落在山坳里，三面是山，山上一排排乌黑的树木在风中不知疲倦地呼啸着，树下有不少的坟堆，白天里是去过的，夜晚总有些畏惧。
第二天去上学，照例是走十来里的路。天还没有完全亮，就背着书包开始启程，左手打着手电筒，右手提着母亲做的饭菜，那是中午在校吃的。学校是不会管饭的，每天自己用铝制的饭盒装上饭，带上菜。菜呢，我最喜欢的是石藕，因为吃起来脆脆的，一般是我们在泥湿的荷田里挥舞着锄头挖来的，母亲加上两个辣椒就是我的中餐了。但我们有个习惯，很少在中午时分吃饭，而是在半途上就吃起来。小伙伴们你吃我的石藕，我吃你的红萝卜，或是香干子，或是荷包蛋，或是在水池里捉来的小鱼小虾。总之，每个母亲都是一流的厨师，都能得到我们啧啧地称赞。饭盒照例是藏在了河堤的草丛里，等到放学的时候，再找到带回家。有时记错了地方，结果没带饭盒回家，母亲自然会咒骂；也有别人拿错了饭盒，自己就拿别人的，母亲一发现，又要责怪几句，“别人的东西千万不能拿”。只好第二天又把拿错的饭盒让它继续“睡”在草丛里，等待它真正的主人。中午在校的时候，我们是忙着玩的，攻“城”、跳橡皮筋、丢沙包、玩石子、打纸板，或是在山岗上冲杀，或是在树林里躲迷藏。那时，校园的天空不是四方形的，没有铁门，没有围墙，总要把自己弄得汗流浃背，玩够了，玩累了，才踩着铃声去教室读书。
日子就这么简单。每天重复在眼前的总是广阔的田野、绿绿的菜园、浅浅的河水里飘着的几根水藻，屋顶上升起的袅袅炊烟；听到的是孩子嬉闹的笑声、牛儿哞哞地叫声、还有野地里的昆虫奏响的音乐……童年就在这种平静中逝去。慢慢的，长大了，远离了那个遥远的小村，也远离了那种简单而又宁静的生活。当我们习惯了去追逐我们想要的幸福时，我们却又在都市的享乐中渐渐的迷失自己，怀念着我们曾经的贫乏与温馨，那些藏着快乐的岁月随着时光的流逝，现在却只能找出一词半语来形容，或许我们能在这场感叹中学会珍惜，亦或许在都市繁华中能寻觅到这样一块心灵的净土，让自己不再浮躁。
所以，那些有关红薯、石藕的味道不会变淡，那些遥远的故事在岁月的沉淀中不会苍老，一定会成为记忆深处里的经典！
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