荒芜已成一种习惯，不论是阳光满溢的午后，抑或稍许轻雾的清晨，在这些原本适合记录心情的时刻，最多断断续续地偶尔写上几行字，而后删除，而后继续忙碌。
是的。愈来愈多的事实愈发深刻地证明，这并不是一个适合沉淀，适合思考，适合用文字记录每一段感动、喜悦或者哀伤的时代，或者说，那些年少时的热情已慢慢隐没。
在这个慌乱如战国的年代，众人仰慕的对象与才华无关，与任何一切真诚美好的本质无关，金钱、房产、权利等等已无可争辩地成为真正的主角以及衡量一切的标准，要活着，要体面地活着，只能不断地逼迫自己奔跑。在这人人自危的洪流中，任何引起稍作停歇的任何一个小小感动，都显得如此过时，如此渺小。
我正慢慢丧失阅读的能力，它们静静地侯列在书架，寂寞，发黄，蒙尘。
我正慢慢丧失悲伤的能力，似乎已很少有事情能够触动心弦。
我正慢慢丧失写作的能力，一次次，欲说还休，欲说还休，终留下长长的空白。
也许，这些能力，它们真的已属于过往，属于当年，在这个雾蒙蒙的天空下，早已显得不合时宜。
我不知道。
这些初冬早晨的只言片语，只是一首低沉的挽歌，无力地记录些许微薄的怀念。
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