“ 关于父母这个词，已经离他很遥远了 ”
送走了春夏，迎来秋冬，一年四季的轮转，生活似乎已经沉睡在以往的日子。
我时常怀念那座僻壤的大山里简陋小镇，茂密的丛林，晒的干干金黄玉米，还有随风飘扬的袅袅炊烟。
春节又一次离得很近。还记得几年前也是这个时候，可惜还没等到回乡过节，便被老李拉到了几百公里外的僻壤山村。
老李是我的老乡，四十多岁的中年油腻男，为人也比较和善。
车刚从高速上驶出，便左拐右拐的进了大山。有些狭窄的山间小道上，车缓慢地行驶着，直到开进了大山深出，我才看见坐落在山脚下的十几户人家，从远处看白墙黑瓦，在青山白雪的衬托下，宁静、安详，没有一丝丝的活力，我看到山村的模样苦苦的哀求着：“李哥我想回家”。
他却说：“不行，等农历二十九我再和你一起回去。”
我撇嘴问：“为啥？”
他说：“总有一种宁静，可以让你听到生命的盛放；总有一种味道，叫淳朴的年味。”
“哦”表面我无奈的顺从了，而在我的心里却是满满怨恨。
其实也并不是说，我有多么嫌弃这个地方，而是我不知道该如何面对一堆人的热情问候，我害怕热闹，恐惧人多，甚至就连亲朋好友都很少走动。在城市生活这么多年，我也不知道我的邻居叫什么名字，长什么样子，生活中没有一丝的交集，就像岳云鹏和孙越在相声里讲的：您出来的早，我回来的晚，咱们不得拜的街坊。
可城市生活就是如此，每个人都在忙于生计而穿梭于城市之间，老李看出了我的忧虑，他自言自语的说了起来：“其实，这是我的老家，我很小的时候母亲就去世了，而父亲为了赚钱养家一直在外面打工，而我从小是被我老叔养大的，那时候，老叔家里也有两个孩子，经济负担大，但是他还是把我当成亲生儿子来养，把最好的都给了我。”
老李打开了车窗，冷冷的空气从外面吹了进来，我看着老李问道：“为什么和我说这些？”
他说：“你们这代人活的太孤独了，或许你有一天会爱上这里。”
汽车刚驶入村子就停靠在了一户的门前，抄着一口家乡话大喊着：“爹，我回来啦。”
说话间就拽着我到后备箱卸东西，成箱的啤酒、水果、牛奶、烟、保健品，通通都搬了出来。
“你这娃子咋才到。”
随着声音看了过去，老李的老叔穿着厚厚的羽绒服，带着棉帽子，被岁月吹打的脸上，露出了层层的皱纹。
“儿子，你又咋买这些东西，赶紧进屋”
“没事，都是孝敬您的，我还带了朋友过来。”说着便给我介绍给了老叔，在简单问候下，老叔又把眼神放在了老李的身上。
“瞅你瘦的，挺大的人也不知道照顾自己。”
“你啥时候带媳妇和我孙女回来。”
“你父亲母亲去世的早，要不然看你这么出息肯定高兴。”
.......
老叔拉着老李的手，不停地念叨着，好像要想把这一年的话都说完。
夜幕慢慢降临婶子招呼着：“开饭啦！”
热腾腾的山鸡炖蘑菇、煮的软烂的大骨头，黄澄澄的鸡蛋搭配着嫩嫩的小葱，一道道菜肴，吃得我干流浃背。
婶子微笑着不停地往我和老李的碗里夹菜添饭。
“多吃点，多吃点瞧你俩瘦的。”
看着老李吃饭的样子，我忽然明白了为什么他要带我过来一次，过年这个词对我来说很轻易，而对于老李来说太难了，虽然他还有老叔、婶子的爱，但是我想，关于父母这个词已经离他很遥远了。
岁月不仅摧毁了他享受为人儿女的权利，还把关于父母的记忆一点点的消散。
第二天清晨，老李起的很早，他爬到了后山埋葬父母的地方上了几柱香磕了头。
他回来时眼睛通红，我劝他说希望他可以开心点，毕竟还有老叔、婶子、妻子和孩子，他却一口咬定是风太大才吹红了眼。
老李永远都是这样，嘴硬。
我永远忘不了，山村深处随风飘扬的袅袅炊烟，那不仅仅是真实的生活，更是有着最淳朴的风俗。
我想，这应该就是人生的意义吧。
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