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文森特·梵高

河流枯干,麦子倒下。

而美丽的向日葵,

大片大片,

站在秋天黄昏的山岗,

吹响了生命舞蹈的号角。

金光喷射,重重地打在地上。

有一队队的妇女从田野经过,

有一群群的母牛从田野经过。

美丽的向日葵,在荒凉里默默燃烧?

这时候,

一只手,一只伟大的手,贫穷的手,

自山的背面伸过来,

将颤栗的火焰,

倾入向日葵的根部。

呶,那是一个疯子么?

光的儿子。色彩的王.

艺术的殉道者。

那是衣衫褴褛的梵高啊,

一只眼幻想着爱情,

另一只眼思念着面包。

那是夜夜憔悴的梵高啊,

在一尘不染的月光下,

在大风吹击的山岗上,独自游荡。

身躯越来越小,影子越来越大。

那孤独的天才,

十四朵向日葵的父亲,

渴望的手渐渐松开,

直至最后冷却······

从西方到东方,从南方到北方。

一千年一万年,

那十四朵向日葵在发疯地生长,遍布大地。

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