每一个卑微的平凡的梦想，都曾想过，都曾望过，都曾期盼过，如果，世界永远不会停止转动，那要我们干什么呢？如果，世界永远如此令人绝望，无地自容，那我们还活着有什么意义呢？
如果，世界里的人们永远是这样因他人在悬崖上跌落，那我们这样自娱自乐是否在欺骗这颗烂漫的心呢？如果我们总是用笑容遮掩悲伤，那我们还有感觉可言吗？如果我们再也不悲伤，那我们还属于自己吗？如果眼泪总是，只能在一个人孤单寂静的梦里绞痛地，涩涩的回荡，那我们还有力量吗？
这些曾光辉绚烂的智者，总是一个人默默地走着，静静地，眼睁睁地看着自己所有的亲人，不管是对自己多么重要的人，都一个个离自己远去，早已不见他们的身影。
但每当他心底那翻滚，沉沉的痛刚想悲鸣时，却都又被某阵风吹散了，被太阳当成某种不该有的情感带走了，那个人呆呆地站在十字路口边，脸上浮现出一种看不见的悲伤和恐惧，两行泪淡淡地流下来，割破了那脆弱得不能见人的心。
常常丢着，他那早就找不到或是认不清的自我在无声地哭着那透明的悲。可在时间的流里，这些又算些什么呢？灰暗而又看不见底的天空和从不曾感到存在的大地混沌地在那朦朦胧胧的脑海里，如白天黑夜般纵横交错着，他在这流里哭了无数次，他想表达出来。
于是——他哭着笑着用自己所有曾经挥霍过的笔墨，打算写些什么，却看不见自己想要的终点，却想不到自己还能感谢些什么，一个人的心被雨腐蚀得空荡荡的，只剩那滴泪还在不知哪个地方轻轻地打着转。
想想，想想，再想想，怎么那个梦向我远去了呢，怎么那个力量都不曾找回呢？他总是走得很累，慢慢的，慢慢的，到今天，他终于又变回了那个不念月的阴晴圆缺，不管它的春夏秋冬，不懂人的悲欢离合，不懂他的喜怒哀乐，只是放声歌笑的愚者……
我们都是智者，我们至少曾都有过些什么成就，但我们何曾让这不堪一击，随风而去的灵魂，躯壳真正属于过自己呢？我们又何曾不为了别人而活着的呢，我们的一切都是别人给的，无论是生命，肉体，力量，容貌……
就连那一点点至少的自信和自尊，也都是靠别人，乞求而来的，那点微不足道的灵魂却不得不借着这陌生的躯体感受着这千千万万残酷而现实的瞬间，就连它唯一能够做的——哭泣，也被恐惧所奴役着。
它有力量，但它害怕极了，它哭不出来，也便会再生不如死的煎熬中默默地如轻烟消散罢了，它们曾经有多少天真而灿烂的梦想，但为什么世界总会把他们无情的击落，留下一些人，让他们走向无人的巅峰。
来的就让它来着，去的就让它去着，我也没有在说些什么，我的心已经累了，不想再悲伤了不想再烦恼了，不想再为无关的人关心了。
我早就累了！可还是跌跌撞撞的走着……
如果，我不叫愚者，可能这伤也便不复从在了吧。
可能我就可以放下所有，所有的人事情，迎来那不清楚的艳阳天。
愚者，尽管我不喜欢，但也不得不承认。
——胡鑫如2014，5，29
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