我的母亲，她是个很不好的人。她曾在我年幼的时候，将我留在爷爷奶奶的身边，同父亲去了遥远的地方。那个年代，眼泪是泥土的颜色，掺和着青草的碧绿，和红花的娇艳;那个岁月，思念要潸然一整年，才能将眼泪枕在最温暖的怀中;那个童年，最祈盼的是烟花的热烈，最倦恨的是爆竹的冷却。
我的母亲，她一定是个很不好的人。她对我无微不至，对我唠唠叨叨，管控着我，似乎要弥补对我的所有的亏欠。她把我禁足在她的身旁，我是一个不能也不想逃离笼子的鸟儿，不曾欣赏湛蓝的天空。她总强迫我，要我吃下她夹进我碗里的诱人的鸡腿;又拒绝我，把最累人的活儿揽入她的怀里。她手上的糙痕，和眼角的褶皱，突然荡漾成我心中的涟漪。
我的母亲，我又该怎么讲述她的不好？是我和她吵架以后，她低声下气地安慰我？是我伤透她的心以后，她依旧默默为我洗衣做饭？还是我求学离家以后，她每一句牵挂、每一声关切？她真的很不好，总让我为她流了一宿又一宿的眼泪。
我的母亲，如果没有她的不好，又怎能成就我的好？是她孕育了我，供我成长，教我做人的道理。
我那个很不好的母亲，却对我是那么的要好。
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