又是季末，天凉了。
要去冬季。冬季，仿佛又走进了梵高，书中无尽的寒冷与饥饿。梵高仍旧活在对艺术的执着中，而且是永远。
是不是卡夫卡还是被囚在城堡里，做着永久的审判？精神的桎梏在文学中得到解脱。
毕加索还沉浸在巴黎繁华的沉沦里吗，那成长的叛逆之锁，究竟牵绊了多久？艺术的执着中，他宁愿扑火。
简。爱终于回到了罗博切斯特身边。故事里，她和他美满、幸福。事实上，婚后一年，她离开了。
希望再跟川端康成回一次雪国，或是和鲁滨逊进一次孤岛，生命于细微中平和或于困境强大。而我，此刻成了时间逃难者。
躲进别人的故事，企图遮掩自己，却发现生命原本同等。
一份工作，已占满一些时间。于是华灯初上的晚上，在某个城市穿梭，某个时间像是离开了，逃离了。我突然笑自己。
或许三毛最后的离开是带着笑的，时间抓住她不放，而她如此想念荷西了，于是她也做了时间的逃难者。
还要等多久，才不想逃走？
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